Рассказывают, будто в одном французском городе — самом обыкновенном, где-то среди холмов и виноградников, а может, и вовсе на побережье Атлантики — жизнь шла своим чередом. Открывались лавки, громко матерились торговцы, мужчины работали, женщины занимались хозяйством, дети росли, старики умирали, по воскресеньям звонили церковные колокола. Солнца и стабильности было в избытке, а местные жёны имели обыкновение каждое утро травить своих мужей.
Не до смерти, разумеется. Яд подсыпали понемногу, чтобы человек мог работать, платить налоги и исправно исполнять супружеские обязанности.
К вечеру мужчинам становилось дурно. Они торопились домой, где вместе с ужином получали противоядие. Головная боль проходила. Жизнь налаживалась.
И мужчины были счастливы. Дома.
Был ли такой город? Были ли те жёны? Хуй знает. Получилась хорошая метафора ко всему вообще. Жизнь примерно так и устроена:
Отравление → боль → поиск противоядия → избавление → win.
Наутро всё повторяется.
Интересно, хоть кто-то сумел сбежать?
P.S. А что у вас было на завтрак?